locura consciente

Siempre entendí, rotos los marcos
que era un sueño, conseguir los sueños
con diez años.
Aun con eso, seguí soñando
que contaba los sueños de mi abuelo
emocionado contador de cuentos.
Abrí las rimas en las paginas
que encontré en el suelo
y creí en el sueño de vivir los sueños.
Así habité las entrañas del lecho del río
donde habitaban los duendes pequeñitos
de aquel sueño mío.
Allí fue la nada, vacío espacio
venas abultadas, dedos en el aire
como largos trenes
con muchos vagones huecos y vacíos
desiertos de agua, sed del desvarío
de un niño perdido.
No he perdido el sueño, sigue roscado en la cabeza...