70
y el chasquido de los besos;
los rumores de la selva,
cuando en ella gime el viento,
y del mar las tempestades,
y la bronca voz del trueno;
todo halla un eco en las cuerdas
del arpa que pulsa el genio.
Pero aquel sordo latido
del corazón que está enfermo
de muerte, y que de amor muere
y que resuena en el pecho
como en bordón que se rompe
dentro de un sepulcro hueco,
es tan triste y melancólico,
tan horrible y tan supremo,
que jamás el genio pudo
repetirlo con sus ecos.
(3 votos)
- Inicie sesión o regístrese para enviar comentarios
- 810 lecturas
- Versión para impresora
Comentarios y análisis
comentarios enviadosQué lindo sería poder expresarse de esa manera tan pura y bella...precioso, GRACIAS...