Herencia

Tengo un tío que hace versos.
Yo de prosa rimada presumo
la coloco en hilos tensos
y si algo digo, es humo.
Lo mal que lo hago me anima,
pues naciendo no se sabe.
No poseyendo la rima
es posible que acabe
haciendo poeta de la vida
la musa que llevo dormida.
Es la sangre lo que ayuda
a seguir la senda trillada;
no te quiero, pluma, muda:
no estés nunca callada.
Algún día encontrarás
que lo basto de tu alma
ha quedado muy atrás,
pues no encontrando la calma
fui buscando reposo,
y quedó sedimento, poso.
Sigue, sigue, no te pares
haz un esfuerzo y camina
cruza los ríos y mares
y lo que empieces, termina.
No dejes jamás un punto
que con otra idea precisa
perfile aquel asunto
que por tu ansia de prisa
quieras dejar inconcluso