Usuario - - Acceso de Usuarios | Viernes - 29.Marzo.2024 |
Estás en: Poetas noveles Confundido entre las gasas del viento mordisquea silencioso el pensamiento mío los recuerdos apilados sobre las baldas del tiempo. Esos anaqueles de un octogenario archivo repleto de oscura soledad esa, donde se muere una vida al agotarse su rio borracho de brevedad. Anulados, a un lado del sendero ornamentos adoleciendo miles de flores, virtual mentira que el caminante no admira apariencia entre comillas, padeciendo las pisadas de otros pies por dentro. ¿Dentro de qué?.....asumiréis la pregunta sobre un tablero deshecho mientras un laúd, delira entre sueños de esperpento brutas notas de silencio. Apunta con seriedad….. ¡Esperad, esperad! la ineptitud es quien puntea la torpeza del viajero apretando unas cenizas de aquello que ya está muerto. Reclamo desde mi altozano ¡Tenéis la vida en la mano! allí la tenéis subida con su boca desdentada y esa lengua retorcida dueña de un calvario incruento….. Ahí, el peregrino flaquea sobre la piel agrietada, encorvada avinagrado sabor en este paisaje abierto del desierto. Advierte el anónimo andarín la bagatela de las baldas sobre el tiempo aligera su zancada sobre los consejos siempre suele haber otro paisaje……..no muy lejos. |
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