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Estás en: Poetas noveles de espinas invasoras, de vuelos insomnes al borde del relámpago. Seguramente, vive con los ojos tapados, ineludiblemente, sus lluvias amarillas ocuparon los viejos laberintos de nubes, sin color y sin gritos, como si el tiempo fuera un pájaro de fuego, igual que si volviera del país de las larvas, del lugar donde el sol, es memoria de rincones. |
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