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Etiquetas: poema de desamor, Consuelo Volará la ilusión a contraviento. Volará en alas de la brisa. Volará... hasta el momento que aterrice. Dándose con la cruda realidad, de narices. Y esa ilusión... Quedó de bruces tan exhausta, en el frio y desierto camino. Donde la soledad disipa... El bonito e ilusiorio destino. ------------------------------------------- lelo-9-5-2001 |
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