Usuario - - Acceso de Usuarios | Sábado - 20.Abril.2024 |
Estás en: Poetas noveles en la colina cercana donde surgen, como estatuas, mi árbol y tu casa. El disco fulgurante se desmaya en mamarrachos rojizos y de plata se desmaya en la última promesa de volver mañana. Hemos visto tantas veces extasiados -nuestras almas enlazadas- ponerse el mismo sol, la misma calma, que hoy nos lastima en la distancia. ¿Dónde está el ardor de los amores? ¿El arrullo de las almas dónde? ¿Se ocultan acaso a lo lejos donde el sol se esconde? No llores, hazlo mas fácil. Corre las cortinas. Cierra las ventanas. Que este ha sido nuestro último poniente y no es el sol sino mi amor que se desangra. |
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