Mañana de invierno

Deslizaba  el seco viento

su seco silbo anhelante

quemándome con el fuego

de su desafío errante.

Fría estás,  mañana de invierno

triste, yerta y desolada

trayendo  amargo recuerdo

de aquella que fue mi amada.

Junto al cristal, la frente

mientras admiro, un tanto ausente

una hoja de parra  solitaria.

Fuera del cristal , incoherente

veo el juego, oscuro, necesario, transparente

pero fanfarrón y triste

 de la muerte estrafalaria.