Usuario - - Acceso de Usuarios | Viernes - 19.Abril.2024 |
Estás en: Poetas noveles Esta noche estoy triste. Triste porque la Literatura ya no es lo que fue; triste porque no se vislumbra el espíritu allá donde el poeta de hoy deja su huella. Triste porque aunque se hermosea el aire, no deja el artista, bajo los templos antiguos, la muesca, el signo, el símbolo de su rara vis. Pero hay columnas que se retuercen en espiral mientras se alzan a firmamentos nunca vistos. No son columnas pasajeras, ni la música del lugar es música que viaje de fuera adentro, sin vínculos. Ella, la insólita música, lo remueve todo por dentro, opera cual una revolución sin masas ni líderes. Y, de súbito, se es otro, sin más: uno es el otro, el extraño, el ajeno, no su figura sino su imagen revoloteando, cual mariposa, en el espejo cóncavo. [Acceder aquí] |
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