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Estás en: Poetas noveles lo que el sueño me contaba, tu mirada; una tarde no te vi, y una flor se me clavaba, congelada. Más que fuego fue el dolor, que corría por mi pecho, sin razón; más que fuego fue el amor, sentimiento insatisfecho al corazón. Tinta roja fue mi muerte, enredado entre tus ramas, de pasión. Pasión muerta por quererte, sin saber que tu me amabas, como yo. Cuando pienso en lo vivido, una luz brilla distante, todo calla. Cuando siento que te has ido, soy tu presa agonizante, todo falla. |
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