Viejo otoño

Dejó huella la escarcha entre las sombras

Calladas de los árboles más viejos:

 

Las hayas, los abetos, los castaños,

El bosque de coníferas perennes

Y pardas hojarascas moribundas

Que esparce el viento junto a los caminos.

 

El oro viejo duerme en las praderas

Calladas del otoño ya avanzado

Que, a veces,

                     los granizos y las nieves

Pretenden conquistar, antes de tiempo.

 

El viento helado llega desde el este,

Pero jamás pronuncia su gemido

Palabras mágicas que canten a la vida.

 

Tan solamente es danza de colores

De helechos moribundos lo que enciende

Hechizos a tus ojos bienvenidos.

 

Quién sueña con el viento quejumbroso

Que corre las laderas de la sierra

Ni en las cuajadas aguas de los lagos

Cuando el invierno arrecia impenitente.

 

Quién sueña con las aves migratorias.

 

Y, en cambio, es más dichosa, más amable,

Más bella la presencia de tus ojos,

Al lado de la vieja chimenea

Donde las brasas arden, encendidas,

La leña entre cenizas consumiendo.

 

Más bello que el otoño es el invierno,

Si quieres tu traviesa, entre las sábanas,

Jugar en pontos mágicos,

                                        perdidos

Que no hallarás en los parajes tristes

De este lugar hermoso pero inhóspito.

Te espera ya mi lecho, no me faltes,

Y olvida de los lobos la amenaza

Que suelen proferir con sus aullidos.

 

La nieve es la aliada que tenemos.

 

La nieve y la cortina de las sombras

Que quiere aquí la noche más oscura,