El escrito

Me pongo en la ardua tarea de empezar a escribir en una hoja de 24 x 23 de rayas azules, de las grises ya no hay. Los espacios entre ellas estan en blanco, esperando, esperándome.

¿Qué escribo? me pregunto, lo que me gusta, lo que no, cómo me siento, café me digo, me siento café medio muerta medio viva, cuerda y perdida, esperanzada, pensativa e ida. Es como si me tuviera atada a una cuerda que yo sostengo y manipulo, me ahorco me dejo sin aire y tambien libre.

No puedo escribir eso ¿qué pensarán de mi? que me muero y a último segundo me inyecto adrenalina, me lleno de vida para exprimir mas tarde, me dejo, me encierro y empiezo a quejarme de los nudos, de las fotos, de los que beben, de los que cojen, de los que sueñan, de los que aman y ahí casi cerrando los ojos me atrapo soñandome tomando un té en la salita.

Me retoco, me acicalo, me lleno de adornos y no los uso después, me sueño, me crezco, me limpio y me dejo secar, dejo que el sol me extienda, me coma, me trague, se esconda en mi espalda, me ate los zapatos y me deje completa.

Me escribo contenta, con las manos entrelazadas y los dedos gordos escondidos, que si me pongo el reloj, que si me tumbo, que si lloro, que si rio, que si me gusto, que si me odio, que si me hago mi amiga, que si me baño a las 3, que si le escribo.

¡Ay! me perdí, empecé en mi y termine en él, me comi al menos 13 letras sin contar las vocales y concluyo la dura tarea con la perorata de amarse uno mismo y cantar con Jose Carlo , cambio un poco aquí y allá el él por un tu y a todos les asusta, el mi por ella y a todos les fascina.