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Usuario - - Acceso de Usuarios | Jueves - 18.Abril.2024 |
| Estás en: Poetas famosos grande o demasiado grande donde entierra las vidas que ha negado. En su cintura los ángeles discuten, mientras cada costilla hace una apuesta, la tumba va durmiendo la célula cansada que se perdió callando el misterio mismo. Baile de palacios y castillos de los "podré mañana", de sueños esperando su turno por la noche para gritar en formas lo que desea el ser. Cúpula, ábside, campanario alto perdónenme los días que yo he muerto, los aires que he gastado en discursos vacíos clavando o desclavando ajenas carnes. Fue tan simple subir por la escalera, tan nítido el lenguaje de las hojas. Las mujeres del aire son esas que en la muerte la línea vertical piden con fuerza para que nuestras vértebras la imiten y bajen hacia túneles profundos. Tanta piel me llevo hasta el clamor sin triángulos donde vagan los seres jugando con espejos, a dentelladas de formas animales sin alas y ataviados de la sangre más roja. Silencio tras silencio nada trajo, inútiles placeres, quizá, pero esa tumba en que enterré las llamas puntiagudas, los azules faroles, la vida más vivida, en una de mis muertes la descubro. Compártelo:       Vota:  Resultado:
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