El rey de harlem * Sigue...

    Tenía la noche una hendidura y quietas salamandras de marfil.

Las muchachas americanas

llevaban niños y monedas en el vientre,

y los muchachos se desmayaban en la cruz del desperezo.



    Ellos son.

Ellos son los que beben el wisky de plata junto a los volcanes

y tragan pedacitos de corazón por las heladas montañas del oso.



Aquella noche el rey de Harlem,

con una durísima cuchara

arrancaba los ojos de los cocodrilos

y golpeaba el trasero de los monos.

Con una cuchara.

Los negros lloraban confundidos

entre paraguas y soles de oro,

los mulatos estiraban gomas, ansiosos de llegar al torso blanco,

y el viento empañaba espejos

y quebraraba las venas de los bailarines.



   Negros, Negros, Negros, Negros.



    La sangre no tiene puertas en vuestra noche boca arriba.

No hay rubor. Samgre fueriosa por debajo de las pieles,

viva en la espina del puñal y en en pecho de los paisajes,

bajo las pinzas y las retamas de la celeste luna de nacár.



Sangres que busca por mil caminos muertes enharinadas de ceniza

  de nardo,

cielos yertos en declive, donde las colonias de planetas

rueden por las playas con los objetos abadonados.



   Sangre que mira lenta con el rabo del ojo,

hecha de espartos exprimidos, néctares de subterráneos.

Sangre que oxida el alisio descuidado en una huella

y disielve a las mariposas en los cistales de la ventana.



   Es la sangre que viene, que vendrá.

por los tejados y azoteas, por todas partes,

para quemar la clorofila de las mujeres rubias,

para gemir al pie de las camas ante el insomnio de los lavabos

y estrellarse en una aurora de tabaco y bajo amarillo.



    Hay que huir,

huir por las esquinas y encerrarse en los últimos pisos,

porque el tuétano del bosque penetrará por las rendijas

para dejar en vuestra carne una leve huella de eclipse

y una falsa tristeza desteñida y rosa química.

                                         

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