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Etiquetas: Joel Fortunato Reyes Pérez, cuento, camisas, pantalones, crisis, leyenda, ganancias, auxiliar, cuentas, impresiones. POR UN MOMENTO.... __Autor: JOEL FORTUNATO REYES PEREZ Se sintió con ánimo de no contestar con cordialidad extrema, lo hizo por defenderse arqueando la espalda para parecer más fuerte entre la gente arremolinándose en las esquinas de los pasillos por el patio lateral, en contacto con la otra realidad en su camisa de cuadros, cómo esos ojos del corazón qué no ve el hambre de las mesas, el miedo de las cucharas en la angustia de los tenedores, y el parpadeo de los cuerpos mordidos por el espejo contrayendo el aliento acelerado... Ven... ¡Vamos!. Te invito a caminar por el olvido después de cerrar la puerta al sueño al filo de la memoria por el ancho cauce de las selvas y sigue absorto al canto en su capa de herrumbre y pereza, descendiendo por la sesión de palabras vagas en la crisis de las ausencias qué vuelven inesperadamente calmadas a conversar entre los extraños dentro de una esfera rara. Llevaba en la mano el eco agrio del que intuye el propio goce, extraviado, arisco, qué con guiños aviesos rinde todo a su afán, y tuvo razón al no decírmelo, y después de haber callado al extremo de escribir con humo azul al cielo gris, y de saltar al vacío dónde el fuego se había extinguido temblando... Ya era ceniza y..... El cementerio se abrió bostezando la puerta más temprano qué de costumbre, cómo nunca antes, en rígida actitud marcial decepcionado con un leve resplandor qué sus amarras sacude y rechina y se queja, del porqué, del cómo y cuándo es austera la inteligencia, negligente la voluntad y su atención exasperante. ¡Es qué no te cansas de morir!___Parecía decir, sintiéndose humillado hasta el último límite. Y todo por la razón de la sinrazón qué vas penetrando en la íntima desazón como el barco qué flota como un cetáceo muerto en la insomne conciencia del suplicio acallado, doliéndose en la alegría con el acorde suave de la pena. ¡Ni siquiera puedes disimular qué ya no vives igual qué siempre!... No, amigo, no es cuento. Te digo qué nunca lo ha sido. Ni mucho menos un truco. De esta suerte, al morir, desesperado te das cuenta qué sigues viviendo, dónde la ambición eterna hurta las horas en la sabrosa mentira del engaño, y tu yugo es el tiempo al qué has quedado encadenado, reduciendo el círculo de los ojos qué no ven el dolor de la calle y la pena del viento... ¿Qué sucede?, Qué no hay renovación, día tras día subsiste el problema, año tras año, pero cuándo eso llega desaparece la confusión, y se encuentra un sentido distinto. Y no es cuento, no... Son los miles de ausentes. Los qué han estado esperándonos desde hace décadas, dónde hay un fin discontinuo qué comulga con algo desconocido por el deseo qué trasciende la expresión verbal qué separa del mundo su llama vigilante y viva. ¡Bien lo dice la leyenda secreta , extraordinariamente desconocida! Nadie tiene derecho a torturar a los muertos pues sus hijos vendrán a pedir cuentas de alguna forma, y como las olas siembran el dulce al mar en las horas ardientes qué agitaban aquel rostro por el viento con las señales de la vida arrastrado mortalmente... Y como los sutiles filtros invaden un dulce sueño la realidad aguarda temblando en el pozo desnudo, sin otra protección qué las espumas de las llanuras. Yo no sé si era valiente, o quería serlo desde entonces, cómo si el cuerpo fuera una madeja en los límites del cardumen conformando un émbolo devorable contra los merodeadores del instinto con arrugas, buscando hacer ganancias con la insistencia auxiliar de la incultura, sepulcro vivo de los mínimos esfuerzos del ser genuinamente humano... De hecho la obsesión es legendaria, y el ingenio de algunos de estos métodos, y dispositivos aunque parezcan anticuados es asombroso. Caminaba reflexionando en la nada cómo el núcleo de importancia prima, y dónde todo sucede con el tiempo. Con la negra aurora, y en la amarga condición de esclavo... Algo qué en los versos vibra como verdes hojas, de un proscrito infelíz soñando el tesoro desterrado con la mano indiferente del destino, del esfuerzo incesante qué se encierra en sí mismo... ¡Concentrado!... Pensó en el cero como amuleto de los hechos físicos, y matemáticos... ¡ El opuesto exacto de la nada, intentando capturar sus efímeras imágenes, y sus impresiones subjetivas !... Por un momento... ¡Sí por un momento solo!... Uno solo. En la atmósfera introspectiva, y con la suficiente resistencia pueden soportarse los más rigurosos inviernos ovoides, cónicos, entre las formaciones de nubes de polillas devorando especies exóticas de anhelos olvidados entre los dramas celestiales y la pureza abstracta despiadadamente falsificada... ¡Sí, dónde no se necesita comprar nada para participar!... Y dónde el corazón una mañana se empapa por el vuelo de la esperanza de un simple mortal qué leyó su astral congoja... Pensaba y pensaba... ¡Al menos así lo creía!... Qué durante la existencia, hay algo activo, latente, como el aroma ancestral de la infancia qué restringe el flujo de corriente, y también dónde se define el vacío del ser como semiconductor usado principalmente como rectificador del dolor sólido en una superficie plana para darle un efecto tridimensional, qué se disocia en cualquier instante, y cuyos resultados dependen de qué ocurra o no un determinado evento del contrato vital, en el fondo existencial aleatorio... Y en realidad así lo fue... ¡Por un momento! Como la hoja qué se desliza por un pedazo de olvido, nutriendo al cementerio, en la luminosa cabellera del éter en su infinitesimal ardiente carruaje. Y por el término latín... ¨Alea¨... Que significa suerte, al caer en el espacio imposible... ___Autor: JOEL FORTUNATO REYES PEREZ Todos los derechos de „Por Un Momento“ pertenecen a su autor (Joel Fortunato Reyes Pérez). Ha sido publicado en e-Stories.org a solicitud de Joel Fortunato Reyes Pérez Publicado en e-Stories.org el 16.04.2013 |
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