Poeta en nuevayork

Con una cuchara,
arrancaba los ojos a los cocodrlos
y golpeaba el trasero de los monos.
con una cuchara.
   Fuego de siempre dormía en los pedernales
y los escarabajos borrachos de anís
olvidaban el musgo de las aldeas.
   Aquel viejo cubierto de setas
iba al sitio donde lloraban los negros
mientras crujía la cuchara del rey
y llegaban los tanques de agua podrida.
   Los rosas huían por los filos
de las últimas curvas del aire,
y en los montones de azafrán
los niños machacaban pequeñas ardillas
con un rubor de frenesí manchado.
   Es perciso cruzar los puentes
y llegar al rubor negro
para que el perfume de plumón
nos golpee las sienes con su vestido
de caliente ...