El rey de harlem

Con una cuchara,

arrancaba los ojos a los cocodrlos

y golpeaba el trasero de los monos.

con una cuchara.



   Fuego de siempre dormía en los pedernales

y los escarabajos borrachos de anís

olvidaban el musgo de las aldeas.



   Aquel viejo cubierto de setas

iba al sitio donde lloraban los negros

mientras crujía la cuchara del rey

y llegaban los tanques de agua podrida.



   Los rosas huían por los filos

de las últimas curvas del aire,

y en los montones de azafrán

los niños machacaban pequeñas ardillas

con un rubor de frenesí manchado.



   Es perciso cruzar los puentes

y llegar al rubor negro

para que el perfume de plumón

nos golpee las sienes con su vestido

de caliente piña.



   Es preciso matar al rubio vendedor de aguardiente,

a todos los amigos de la manzana y de la arena,

y es necesario dar con los puños cerrados

a las pequeñas judias que tiemblan llenas de burbujas,

para que el rey de Harlem cante con su muchedumbre,

para que los cocodrilos duerman en las filas

bajo el amianto de la luna,

y para que nadie dude de la infinita belleza

de los plumeros, los ralladores, los colores y las caracolas de las cocinas.



   ¡Ay Harlem!¡Ay Helem! ¡Ay harlem!

¡No hay angustia comparable a tus rojos oprimidos,

a tu sangre estremecida dentro de eclipse oscuro,

a tu violencia granate sordomuda en la penumbra,

a tu gran rey prisionero con un traje de conserje!

                                    

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