Usuario - - Acceso de Usuarios | Sábado - 20.Abril.2024 |
Estás en: Poetas noveles el silencio es una hierba vulgar prostituyéndose en ti, para ti. Las palabras van hacía atrás hacia su no existencia su no ser-estar. Las palabras no han nacido ni Dios, ni el Diablo. Estás en el limbo en la línea vertical del no y del ninguna. Estás en la ciudad de nada del tampoco. Yo en el también donde solía esperarte, acompañar tus penas con lagrimas envinadas rabiosas de tanta miseria tuya. Y sí, solía sentirme bien, mejor, de no estar tan rota como tú, de haberme cosido y ser el muñeco-calcetín que siempre quise. Ya no hablamos, no hay nada que decir en tu boca y esta ansia mía de escuchar el todo me lleva a recorrer caminos secos rancios, donde la sed de la palabra quiebra un espejo tajante: el tuyo-mío. Yo y mi maltratada obsesión por la disculpa los buenos hábitos y el ridículo-rosado comportamiento del hombre. Yo y la oreja cabizbaja, deprimida hasta la altura del des-corazón. Y tú, todo lo que eres: un silencio afónico. |
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