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Etiquetas: Joel Fortunato Reyes Pérez, Prosa poética surrealista, botellas, metálicos, tibios, puertas, hielo, vegetación, perfumes. ES EL ACABÓSE (Texto Surrealista) Autor: JOEL FORTUNATO REYES PEREZ Ayer el mundo se agotó en esa botella de la esquina acompañada. Es la sombra que se mira cuando nada queda ya, y sobre ella se desnuda el humo con el hielo quedando entre las hojas, metálicas, líquidas como nunca antes, y los árboles metálicos solo esperan. Algo sucedió de repente, todo era más lento, y específicamente en las maniobras de ataque al descubierto jardín sin mérito. Una nube quebradiza danzaba entre las columnas engañadas por el piso rojo, estupefacto, con la sorpresa de haber dibujado una sonrisa al techo. Se le atribuyó el mérito al aire, que nada acariciaba del bosque bajo el vientre multicolor y adolorido del viejo lago. Pues el objetivo es conservar las áreas dulces del principal impulso. Volverse como un apoyo cauteloso con el último ingrediente. Ser como el aire y el color tal vez, pues se había perdido el perfume del capullo, doblado del si y del no, de un silencio agudo entre las sillas. Cualquier clase de ruego y respeto era ya incompatible con la vida. Las calles hacían espirales, obstinadas en destruir los insectos inconformes, las piedras ruines, y el piso que trabajaba entre las ventanas menos baratas. ¡ Esto se acabó !... El agua gastada solo es una esperanza de los peces, de la tierra que se aferra en su agonía, las fibras del instinto solo se han fortalecido por el manantial de los puñales, de los culpables inventados, y del olvido que se advierte por el apetito de los huertos. No obstante, el ruido colgaba la vegetación sacudiendo una pared insensata, pero con el espíritu fuerte se habían hecho tibios círculos. Pero el fracaso solo significó morir sin descendencia, en los suelos pobres de nutrientes, y cerca una estructura ósea de cuatro dedos, sin adaptarse al pequeño color café de la actividad constante, y por la garganta de los misterios masticando las respuestas perdidas. Por eso la luna dejó de ser azul al otro lado de la puerta, un poco más delante del pasto, y las asustadas espinas castigadas por el tiempo. Si bien, muchos ya lo saben, ese tiempo quedó sepultado entre un espacio espeso, y una lluvia de polvo con el rostro de un zumbido. Con el dolor de cabeza y la dificultad de entender el nuevo sabor del mapamundi de los arrecifes, con la observación de los vidrios y en el antebrazo que se parece al radio de los medicamentos ligeros. Todo es ahora una ventaja submarina, con la rapidez de los riñones lo difícil es lograr no estrellarse al reconocer los arbustos. Bien puede ser apreciado por los buques de larga distancia que no dejan que nadie decida por tí... ¡ Ni tu mismo si así lo deseas !. En estas tierras que se esfuman, con el rostro de un zumbido agudo y atemorizado, los mínimos rumores son suavemente aplastados, ni más ni menos, de lo que nadie necesita para ser olvidado luego. Así que, nadie querrá perderse la oportunidad de nadar con las águilas, y tomar buenas imágenes de los consejos más radicales de algunos movimientos del hambre rehén de la última ocasión. Como verán, hay mucho que agregar, de las especies salvajes y sus variedades dométicas, en el sentido de las manecillas del reloj... ¡ Manco !. Muchas aves de ceniza están extintas y amarradas a los perros del orgullo y arrogancia, especializados en las condiciones del ojo y destino de la exposición comparativa que representan toda la gráfica del abandono, la mentira y el asesinato piadoso de los ríos, de los libros, y de las simples cronologías antes de ser reemplazados entre los corales que duros florecen lejos del calor dónde flotan. En fin... ¡ Esto es el acabóse !. Y pero aún, la botella ya no existe, ni la gota qué derramó al mundo en la esquina de las sombras... Autor : JOEL FORTUNATO REYES PEREZ |
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