Usuario - - Acceso de Usuarios | Viernes - 29.Marzo.2024 |
Estás en: Poetas noveles como lianas en una selva de lujurias, de no encontrar nunca el ansiado contentamiento, sino al contrario hallar sólo penurias. Dónde está el maldito amor, dónde sus huellas? Es acaso una quimera del destino perseguirlo inútilmente como se persiguen las estrellas y no cruzarse nunca en nuestro camino? Todas las cosas dicen girar en su entorno: la mañana, los colores, los placeres; la soledad, el aire, el odio, el retorno; los niños, los hombres, las mujeres. Es el libro que guía a las naciones, que eterniza soberanos ideales; es el reproductor de nuestras emociones, y para muchos el remedio a nuestros males... Docenas de espíritus lo siguen en bandadas, dispuestos a exiliarse en su refugio, no importa si está lleno de hondonadas es su emblema, es su alcázar, es su efugio. Si tan sólo creyera en el amor como algo digno de cristalizarse, como sí creo en el dolor que sin invitarlo en mi pobre alma ha venido a posarse... Si tan sólo pudiese un instante observarlo dando color al gris paisaje de mi vida, y poder a este esplín arrebatarlo para que nunca más tenga en mí cabida. Yo quisiera poder creer en ti, mas sólo tengo fe en lo que veo, y como nunca te manifestaste a mí, por eso en ti no creo. |
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