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Estás en: Poetas noveles Amor, te fuiste, queriéndome querer, pero sin conseguirlo. A qué esforzarse por lo que no tiene remedio. A la hoja la arrastra el viento, pero no hay rencor cuando la voltea, arriba y abajo, con denuedo. El adiós es lo único que quedó, tangible, entre tantos deseos. El sol nos despedirá, radiante, porque nuestra historia siempre le importó poco. |
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