Mármol dúctil

 MÁRMOL DÚCTIL

Bebí del nublado, del recuerdo, del olvidado…

Esos años como segundos primos.

Al deber ameno con gente grave

entre pilares más estériles que nunca

años turbios como cataratas lentos

como pesadísimos dados masticados

con el hábito sueño encrespado.

He muerto demasiado al sol silencio

que por fuerza se adelgaza

perdiéndose ciego por la luz sonora.

No será, pues, partida tablas

en tablero no jugado

ni jugo sin fruto el yugo

de la noche menos noche al estrellarse

que nada quiero morir borrándome

y al nacer pedir permiso

sin acostumbrarme.

Al mar frío dejarían los hielos

al fuego hirviendo sin hacer

nada que parezca yerto

tal vez el viento destruya

y construya de amargura dulzura

con sal atrás de la entrada.

Aunque ligeras, las espadas de la lluvia

atormentan los algodones desiertos

con el destino serpenteando recóndito.

Y el ojo mirándose fuerte

Y la piel frotándose suave

Y el pelo riéndose leve

Y la mano dándose alegre.

Arranca encarnizada los flancos

donde torvos lagos hieren…

Y se van las palabras sin voz

Y se quedan los gritos anclados

Y se van los barcos sin mares

Y se quedan los huecos inflados.

Veo una música de color perfumado

dónde jamás vivieron panes sin penas

ni pana el piso conoce

con la muerte a cada paso

del polvo huésped alimentado

hasta que viento y nada

nutran la plácida memoria.

Bebí del nublado, del recuerdo, del olvidado…