Poema sin título 1

Fueron del rastrojo centenario,

acechante en cada sombra

del monte virgen,

y de los perros callejeros,

y de su falsa magnificencia.

Fueron de los cielos nigérrimos,

trepidantes,

de las abnegadas figuras

imberbes

de sus portadores,

y de la húmeda tierra

que agría el paladar,

ansiosa de tormenta

y de fracaso.

Fueron sueños del tamaño

de los muertos,

muertos del tamaño

de los poetas.

Tan firmes como su locura

y tan vivos

como

su

recuerdo.