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Jueves - 28.Marzo.2024

Rebeldia y sentimiento

contenidos / pág.4 contenidos 1 pág.Ordena por
Enviado (09/02/2012) - Enviado por toli
El quejio del viento llama mi atención
hacia el mar profundo y lejano,
yermo...
Bajo el empíreo, de un azul grisáceo,
la bruma espesa oculta los náufragos yertos,
que emiten lamentos desconsolados.
El quejío del viento y el cántico monótono
de las olas auguran un atardecer trémulo,
funesto, aciago...
Sobre el ámbito marino de un negro azulado,
los brazos bailan un tripudio descontrolado.
El quejío del viento se agrava
con la marcha del Sol de invierno,
vistiendo de luto las vastas y doradas playas,
desiertos...
Bajo un manto de negro terciopelo,
el hombre verdadero pisa con su piel cobre
tierra prometida, entre cadáveres,
víctimas, muertos...
El quejío del viento menosprecia la flor blanca,
como la mano que la porta,
desesperado, asustado, lleno de miedo...
Sobre el m...
Enviado (30/01/2012) - Enviado por ITAKA
Subida a sus tacones,
se pasea por la vida.
Nadie camina
como ella,
por eso,
despierta envidias.
Los hombres,
la miran.
Las mujeres,
la critican.
Menos que nada
le importa
lo que de ella,
se diga.
Sólo, los que la conocen,
saben como es
su vida.
Su alma es grande,
sin necesidad
de alzas que aún más,
la ensalcen.
Pues desde arriba,
no mira,
y que si lleva
tacones,
es mera coquetería.
Enviado (27/01/2012) - Enviado por toli
QUE MÁS DA...
Ya aparecieron los cadáveres,
esqueletos indefinidos,
tierra, polvo, cenizas,
todo junto... un sin sentido.
Que más da que fueran diecisiete
o trece, cuando uno sólo de ellos
constituye la mayor de las infamias.
Eran hijas, madres, hermanas,
esposas con ideas definidas,
contrarias a sus verdugos,
sin dobleces al defender a los suyos.
Lucharon por una mejor vida
sin pretensiones ni codicia.
Sin saber que tras el muro del cementerio
las esperaban los fusiles
de cobardes escondidos,
de seres sin alma que violaron
su dignidad y sus principios.
Derramaron su sangre en total libertinaje
para viajar en coches blindados
y pasear bajo palio junto al obispo.
Que más da que fueran trece,
diecisiete o un número indefinido,
cuando uno sólo de esos cadáveres,
ro...
Enviado (27/01/2012) - Enviado por toli
QUE MÁS DA...
Ya aparecieron los cadáveres,
esqueletos indefinidos,
tierra, polvo, cenizas,
todo junto... un sin sentido.
Que más da que fueran diecisiete
o trece, cuando uno sólo de ellos
constituye la mayor de las infamias.
Eran hijas, madres, hermanas,
esposas con ideas definidas,
contrarias a sus verdugos,
sin dobleces al defender a los suyos.
Lucharon por una mejor vida
sin pretensiones ni codicia.
Sin saber que tras el muro del cementerio
las esperaban los fusiles
de cobardes escondidos,
de seres sin alma que violaron
su dignidad y sus principios.
Derramaron su sangre en total libertinaje
para viajar en coches blindados
y pasear bajo palio junto al obispo.
Que más da que fueran trece,
diecisiete o un número indefinido,
cuando uno sólo de esos cadáveres,
ro...
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