Sobre la gloria

 
Tú, que nunca habías topado con la edad
has ingerido toneladas de horas enlatadas
con inspiraciones recortadas sin piedad
por el tiempo que llevabas sin tomarlas.
Llego la gota de rocío a la floresta seca
aquella idea que pisabas sin notarla
con la suela de caucho formateada
mientras en el fondo de la vaguada con un verde cebada
la hora estaba muerta, seca, hostigando su palidez gris clara
Las insinuaciones de deseos caducados
alargan el tiempo de las quejosa filigrana
pobre hombre, lidiando por comer en la sabana
hierbajos secos con raíces claras y terrosas
de que te sirve el cerebro de grandes pliegues intensos
si sigues muriendo, de todo insatisfecho.
Tú, estafabas el veneno en forma de tisana
degustando el fino tacto que daba e...